Fregasuelos 1- Rinoceronte 0

Martes otra vez.
¿Cómo he llegado hasta aquí?. El señor de la Arena sigue jugando conmigo, no importa. Es más, me gusta. Por primera vez resulta agradable este malévolo juego, divertido incluso, puede que sea esta aparente tranquilidad que siempre precede al huracán en la que tan cómoda me siento, o quizás es producto de la inhalación masiva de fregasuelos barato con olor a limón la que me hace alucinar (es tan intenso que haría ver unicornios rosa a un rinoceronte). Pero hoy es Martes de nuevo y pese a ello no me siento abrumada, incluso el Domingo esta semana se me antojó menos desagradable.

Así que si, hoy es Martes y llevo zapatos de sábado. Pero no por rebeldía, hoy solo me apetecía ver el mundo desde más arriba.

Pd. Le estoy cogiendo el gustillo a esto de divagar por escrito...

Mr Arena me odia

Heme aquí de nuevo, aun con la resaca del Martes en el lagrimal pero asustada por la velocidad que el señor de la arena ha decidido vengarse de mis críticas de ayer.

No crea, señor agente del FBI que no sé lo que piensa "Ahora resultará que el dios del tiempo no tiene nada mejor que hacer que vengarse de una persona tan insignificante". Y ayer yo misma le hubiese dado la razón, pero díganme usted si no es demasiada casualidad que después de haberme quejado ayer de lo caprichoso que es Mr. Arena, me encuentre de pronto, como teletransportada en un agujero espacio-temporal, treinta y una horas después de mi último contacto con las letras, frente a mi chatarrita y sin entender muy bien como he llegado hasta aquí.

Comienzo a plantearme si "los malditos gringos" han vuelto a mi vida, y de ser así, si volverá todo a ser como en nuetras últimas horas juntos. Lo cierto es que no puedo evitar echar de menos sus continuos boicots... era una buena época, de esas que la literatura me ha enseñado que no vuelven. Pese a ello, nos echo de menos.

¡Muerte al Martes!

Martes, hoy es Martes. De nuevo martes, siempre es Martes. ¿Por qué tengo la impresión de vivir en un continuo Martes?.

... Pero este Martes es distinto, hoy es Martes, pero no huele a Martes, al despertarme todo olía a Miércoles, pero el desayuno me supo a Lunes ¿por qué a Lunes y no a Jueves?. Yo me rebelé. Me gustan los Jueves, tan transparentes y tediosos para la muchedumbre, sin embargo yo no puedo evitar sentir cierto apego por los Jueves, ¿será que soy un Jueves?... nací un Jueves, puede que sea un Jueves. Debí haber nacido un Viernes, todos quieren a los Viernes, son días -más bien noches- divertidos, duran hasta el Domingo y las consecuencias de un mal Viernes pueden durar toda la vida, (claro que esto no tiene por qué ser siempre malo). ¿Pero de los Jueves?¿Quien se acuerda de los Jueves?. Yo. Yo me acuerdo de los Jueves, y hoy me vestí de Jueves, me peiné de sábado y me maquillé de Domingo... aborrezco los Domingos. ¡Están sobrevalorados!. Me ponen nerviosa, siento que cada Domingo muere una parte de mí, no metafóricamente,no, cada Domingo me invade un profundo "stress" al ver que se esfuma el fin de semana y que no he hecho todo lo que debería,-¡maldito Viernes!- pienso entonces, pero de nada sirve...

El tiempo pasa a una velocidad de 60 minutos por hora seas quien seas, sin importar el dinero que tengas - o no tengas- y lo ocupada que estés. Al señor de la arena no le importa nada; y nada es nada. Creedme, cuando digo nada quiero decir absolutamente nada. Y de pronto aquí estoy, rodeada de libros y hormonas, el Lunes se ha esfumado sin dejar más que el sabor de mis cereales y de nuevo estoy rodeada de Martes, de otro angustioso y aburrido Martes.

Sólo me consuela saber que dentro de 902 min. el Martes habrá muerto. ¡Viva!¡Y que muera el Martes!.