De como Da Vinci saca mi vena política

 ¿Por qué los mejores títulos se reservan siempre a las obras más mediocres? ¿Acaso los grandes artistas dejan a su sobrino más cabrón poner el nombre de sus creaciones mientras que, los que no lo son tanto se pasan el tiempo que dura la concepción pensando en el nombre de la criatura?.

Definición gráfica aproximada de velilla comedulces

 Eso podría explicar el por qué mientras Cosas que te conté mientras te hacías la dormida es el título de un álbum que no le hace justicia, La Gioconda se llama simplemente alegre - por pavor, un poquito de coherencia señores artistas, así no pretendan que frases como "...No, si la canción es preciosa, pero es que en inglés ganaría mucho" no taladren la sensibilidad de cualquier individuo que piense un poco y se dé cuenta de que, quien la dice rara vez es capaz de repetirla en la lengua de Shakespeare ... Hasta que yo me dí cuenta, creía que no era necesario entender completamente una obra de arte para emocionarse con ella; nunca imaginé que fuese requisito indispensable ser un velillo come dulces tras una caminata-.

 En fín... ahí dejo mi reflexión, producto sobre todo de un día en el que me han obligado a ejercer mi derecho a huelga. Ventajas que tiene vivir en un país libre, todo son derechos y libertades, poco importa que los quieras o nó (que conste que no estoy en contra de una huelga convocada a destiempo, sólo me molesta el hecho de que unos piquetes informativos - ya me dirás tú a mi a qué viene ese nombre en plena era de la información- me impidan acudir a un examen bajo la amenaza de romperme la cabeza cuando vuelquen mi guagua o convertirme en la antorcha humana.

 ¡Viva la libertad de expresión, el derecho de enseñanza, el de libre circulación y todas esas mierdas que dejan de tener significado en estado de excepción, o hablando políticamente bien, en día de huelga!.

 ¡Que Viva! 

Dulce gatito (maldito gatito)

Estimado señor censor del FBI, sé que se preguntará el por qué de esta entrada tan atípica - si es que un blog con un par de post improvisados puede tener de eso-. Por suerte para usted resulta que soy de ese pequeño porcentaje de personas a las que no le importa dar explicaciones de lo que hace (Además, me aburro y no tengo nada mejor que hacer).

 Esta cancioncilla lleva siguiéndome algunas semanas y no sé como deshacerme de ella. Así que se me acaba de ocurrir pasarle la tortura a otro, a ver si cuando alguien más pase todo el día cantando la canción del "dulce gatito" dejo yo de hacerlo (pero con amor, eh).


¿Cómo puede algo tan simple aferrarse cual garrapata gigante y acaparar mi, cada vez más escasa actividad cerebral?
                                                         

¡Me indigno!

 Siento como la Ely amorosa se disuelve en un mar de irritación ¿qué digo irritación? En un mar de indignación, enfado , FURIA, CÓLERA, IRA,  RABIA... y siento como se cabrea aún más ante la incapacidad del español de expresar lo que en este momento siente, siento como Ely está a punto de estallar y las palabras no  le sirven para aliviar su frustración, porque esta vez han sido las palabras las causantes de su estado ¿como pueden ser  al mismo tiempo motor de mi existencia y de mi desdicha? La rabia que en otros tiempos haría correr ríos por mis mejillas ahora solo es capaz der hacer bailar pixeles frente a mis ojos, iniciando así un círculo viciosio del que no encuentro salida.

  ¿Pero qué me pasa? ¿por qué pretendo que unos pocos cuadraditos de colores me entiendan si ni siquiera los que me rodean lo intentan?. 
 Sé que ésto no es más que una rabieta infantil, y que no es normal autoflagelarse de este modo por la nota de un exámen - porque sí, estoy así porque ya van dos en los que fallo por no saber escribir- pero no es justo, no me parece justo después de todo lo que he luchado, gastando un año de mi vida para perseguir un sueño, que sea mi gran amor el que me aleje de él.

No es justo.

"Marta Mora demente"

 Está bien... no lo cuestiono, pero ¿quién es Marta y por qué escribe frases sin sentido en mi cuaderno de apuntes?

  ¿Se trata acaso de una versión escrita de las ya manidas psicofonías? ¿es entonces Marta un espíritu errante, quizás un experimento fallido de alguna agencia gubernamental de nombre impronunciable que ahora vive, perdida y sola, en un plano paralelo de existencia cuyo único medio de comunicación con este mundo es mi cada día mas ajada libreta?- dicen que los mediums envejecen muy mal, quizá sea por eso-, esa teoría explicaría muchos de los extraños sucesos últimamente ocurren que en torno a ella, extrañas desapariciones, misteriosas traslaciones... y eso por no hablar de las páginas que juegan al escondite.

  Hay dos cosas evidentes: la primera es que "Marta Mora demente" ha sido escrito por una mujer (en el caso de tratarse de un hombre, tiene su lado femenino muy -demasiado- desarrollado), y la segunda es que no usó ninguno de mis lápices (no sé si eso significa que en el más allá también hay fábricas de lápices o que  los míos estarían demasiado afilados para su gusto). 

 Pero... ¿cuanto tiempo lleva "Marta Mora demente escrito ahí sin que me diese cuenta?, ¿es entonces demasiado tarde para ofrecerle mi ayuda?, ¿y si en lugar de "Marta Mora demente" en el papel pone "Marta Hora demente"? Tiene aún menos sentido, pero  ¿desmontaría por completo mis teorías?. ¡Qué "stress" dios mío!. ¡Ayuda!

 Marta. Si estás ahí, manifiéstate.

Fregasuelos 1- Rinoceronte 0

Martes otra vez.
¿Cómo he llegado hasta aquí?. El señor de la Arena sigue jugando conmigo, no importa. Es más, me gusta. Por primera vez resulta agradable este malévolo juego, divertido incluso, puede que sea esta aparente tranquilidad que siempre precede al huracán en la que tan cómoda me siento, o quizás es producto de la inhalación masiva de fregasuelos barato con olor a limón la que me hace alucinar (es tan intenso que haría ver unicornios rosa a un rinoceronte). Pero hoy es Martes de nuevo y pese a ello no me siento abrumada, incluso el Domingo esta semana se me antojó menos desagradable.

Así que si, hoy es Martes y llevo zapatos de sábado. Pero no por rebeldía, hoy solo me apetecía ver el mundo desde más arriba.

Pd. Le estoy cogiendo el gustillo a esto de divagar por escrito...

Mr Arena me odia

Heme aquí de nuevo, aun con la resaca del Martes en el lagrimal pero asustada por la velocidad que el señor de la arena ha decidido vengarse de mis críticas de ayer.

No crea, señor agente del FBI que no sé lo que piensa "Ahora resultará que el dios del tiempo no tiene nada mejor que hacer que vengarse de una persona tan insignificante". Y ayer yo misma le hubiese dado la razón, pero díganme usted si no es demasiada casualidad que después de haberme quejado ayer de lo caprichoso que es Mr. Arena, me encuentre de pronto, como teletransportada en un agujero espacio-temporal, treinta y una horas después de mi último contacto con las letras, frente a mi chatarrita y sin entender muy bien como he llegado hasta aquí.

Comienzo a plantearme si "los malditos gringos" han vuelto a mi vida, y de ser así, si volverá todo a ser como en nuetras últimas horas juntos. Lo cierto es que no puedo evitar echar de menos sus continuos boicots... era una buena época, de esas que la literatura me ha enseñado que no vuelven. Pese a ello, nos echo de menos.

¡Muerte al Martes!

Martes, hoy es Martes. De nuevo martes, siempre es Martes. ¿Por qué tengo la impresión de vivir en un continuo Martes?.

... Pero este Martes es distinto, hoy es Martes, pero no huele a Martes, al despertarme todo olía a Miércoles, pero el desayuno me supo a Lunes ¿por qué a Lunes y no a Jueves?. Yo me rebelé. Me gustan los Jueves, tan transparentes y tediosos para la muchedumbre, sin embargo yo no puedo evitar sentir cierto apego por los Jueves, ¿será que soy un Jueves?... nací un Jueves, puede que sea un Jueves. Debí haber nacido un Viernes, todos quieren a los Viernes, son días -más bien noches- divertidos, duran hasta el Domingo y las consecuencias de un mal Viernes pueden durar toda la vida, (claro que esto no tiene por qué ser siempre malo). ¿Pero de los Jueves?¿Quien se acuerda de los Jueves?. Yo. Yo me acuerdo de los Jueves, y hoy me vestí de Jueves, me peiné de sábado y me maquillé de Domingo... aborrezco los Domingos. ¡Están sobrevalorados!. Me ponen nerviosa, siento que cada Domingo muere una parte de mí, no metafóricamente,no, cada Domingo me invade un profundo "stress" al ver que se esfuma el fin de semana y que no he hecho todo lo que debería,-¡maldito Viernes!- pienso entonces, pero de nada sirve...

El tiempo pasa a una velocidad de 60 minutos por hora seas quien seas, sin importar el dinero que tengas - o no tengas- y lo ocupada que estés. Al señor de la arena no le importa nada; y nada es nada. Creedme, cuando digo nada quiero decir absolutamente nada. Y de pronto aquí estoy, rodeada de libros y hormonas, el Lunes se ha esfumado sin dejar más que el sabor de mis cereales y de nuevo estoy rodeada de Martes, de otro angustioso y aburrido Martes.

Sólo me consuela saber que dentro de 902 min. el Martes habrá muerto. ¡Viva!¡Y que muera el Martes!.

...Y así es como el aburrimiento alumbra un blog

...Un proyecto mas que empieza sin haber acabado lo anterior- pensará cualquiera que conozca mi trayectoria en la red, cuentas abandonadas, un vlog desierto por mas de seis meses un fic acabado mal y pronto y dos blogs que no actualizo todo lo frecuentemente que debería... sí, quienquiera que sea tiene razón, soy un desastre y puedo llegar a ser odiosa, pero ¿y qué?. Soy un amor y eso lo justifica todo ¿verdad?

Pues no, no justifica nada, pero ¿que puedo decir? ¿que me cansé de hacer videos?... no sería cierto, se me estropeó el editor. ¿Que se me agotaron las ganas de escribir?... no me gusta mentir (y no tengo la memoria suficiente para ser una buena mentirosa... aunque... podría valerme de la palabra escrita para recordar mis mentiras... ya me lo pensaré y mantendré informado a quien quiera que me lea - ¡Hola señor del FBI!)

Pero ya basta de escribirle a hipoteticos seguidores atraidos por mi correo electrónico en el buscador de google y a censores.

Hola mundo. ¡Hola nuevo blog!, te preguntarás el por qué de tu nombre... es sencillo, resulta que sí, que me llaman bipolar, el cerebro que está detrás de estos dedos es muy cambiante y su falta de capacidad  memoristica lo lleva a olvidar inmediatamente los conflictos (incluso antes de que la otra parte haya tenido tiempo de percatarse del mismo) y probablemente a ti acabarán llamándote bipolar tambien porque no creo que seas muy coherente en tu progresión temática... Pero no te aburro más con datos que ya descubrirás por ti mismo... espero verte pronto por aquí, te aseguro que no tengo ni idea de lo que serás, si te apetece lo descubriremos juntos...

Por cierto, creo que deberías saber que me llamo Ely (...por eso del eterno agradecimiento a la mente que te creó... no olvides que soy lo mas parecido que tienes a una madre, y tu oblicación es quererme...)